Além Fronteiras (ou o outro lado do retrato)

Somália - base do Acampamento Médico do Nordeste,
783º Dia:

No decote do Vale de Berbera, houve um tempo em que um enorme lago nutria a região de Dohmma. Hoje, a seca semeada no solo árido e a temperatura insuportável do ar obrigam a que a água se esconda sob a terra pó de tijolo. A paisagem testemunha a ausência de chuva e a escassez de alimento - árvores de galhos duros com espinhos em vez de frutos e arbustos rasteiros despidos de qualquer folhagem, exibindo o seu esqueleto de ramificações incendiadas pela coloração vermelha e castanha. Uma fortaleza rochosa nas antigas margens abriga trabalhadores, gerações de corpos negros e mirrados que se entregam de rosto caído à única vida que têm disponível. Todas as manhãs, iluminados pela luz prateada que antecede o nascer do Sol, descem as encostas escarpadas, lembrando demónios perdidos cujas formas, há muito desumanizadas, assentam num tripé de raízes de coca, carne seca e escaras que não cicatrizam, e dirigem-se aos poços escavados no fundo liso e cortado do antigo lago. “Chansons du travail”, compostas por palavras sopradas na língua mãe – o Maasai - que, misturando-se com o ruído de pás que dissecam o solo insípido, marcam o ritmo exigido para um trabalho síncrono na procura e manutenção da pouca água que resta nesses poços a que ancoraram a vida.

Recordo o dia em que conheci Márhak-Oong. Magro, de cabelo branco ralo, descascava, com as unhas desproporcionadas, bagas pálidas e desprovidas de sumo. Desviou o olhar do horizonte agreste e fitou-me sem qualquer expressão no rosto. Os seus olhos não reflectiam curiosidade, medo ou sequer interesse – dois botões negros e baços, sem reflexos, sem fé. Trazia a carne dos músculos agarrada aos ossos pelos farrapos de couro animal e redes de algodão cru com que escondia a desnutrição do corpo imundo como a peste.

Tudo correu mal. O tom do objectivo com que desculpámos a realização deste projecto era demasiado agudo. O preço era muito alto, mais do que imaginei. Quando cheguei, trazia a mochila carregada de esperanças e a miragem de observar, corrigir, ensinar e cuidar, plantar um novo destino nos resquícios de alma desta gente. No entanto, com o desenrolar dos dias, a criação de um posto de primeiros socorros, uma mera maqueta de hospital local, revelou-se um fracasso. O caos que aqui encontrei há quase dois anos era enorme. Tão profundo e desordenado que julgo não o conseguir colocar nesta carta. Era vermelho, negro e corrosivo. Mas dantes tínhamos água, conseguíamos viver aqui. Havia riso, crianças e um povo. Agora... nenhum olhar, resta-nos tentar sobreviver nesta terra doente e desidratada.

Tenho a saliva coagulada, uma papa azeda que não me permite sequer pensar em engolir. À medida que o sol sobe, alinhando-se verticalmente com a areia branca virgem de sombras, sinto borbulhar a pele, qual papel queimado e rasgado pelo simples toque da pouca vaselina que nos resta. Vive-se numa agonia que me entorpece a visão fantástica que tinha de África. Nada mais errado. As fotos a preto e branco e os relatos porque me apaixonei, horas a fio na biblioteca de Lisboa, nada valem mais do que cinzas e mentiras perante a experiência de (con)vivência nesta terra não-lógica e inabitável onde o Homem, o ser humano como espécie, caminha inevitavelmente para a extinção…

Deitado e paralisado pela polio, uma epidemia imensa que aqui é lei, fecho as pálpebras e regresso à nossa cama, aos meus apontamentos e às tuas mãos… (Silêncio).

(fotografia: "Red Cross in Africa")